Он не страдал, он не ходил за нею.  Не объяснялся, кепку теребя...  Она сама, однажды, чуть робея  Ему сказала: "Я люблю тебя".  Его друзья томились в ожиданье.  Худели от бессонницы и дум.  А вечером просили для свиданья  Его же новый, синенький костюм. А тут сама в морозы прибегала.  На стул бросала шапку и пальто.  И он решил: ему такого мало.  И он решил, что это всё не то.  Ушёл, уехал, ждал особой встречи.  Других красивых провожал домой.  Ловя себя на том, что каждый вечер  Он, засыпая, думает о той.  Ей написал письмо на трёх страницах,  А через месяц получил назад.  Ну что с такой обидою сравнится,  Чем эта надпись "Выбыл адресат".  Вдруг стало всё бесцветным...  Не клеилась работа как на грех.  И виноват никто, как будто, не был,  Но счастье стало трудным, как у всех. Эдуард Асадов