Моим стихам, написанным так рано,  Что и не знала я, что я - поэт,  Сорвавшимся, как брызги из фонтана,  Как искры из ракет,  Ворвавшимся, как маленькие черти,  В святилище, где сон и фимиам,  Моим стихам о юности и смерти,  - Нечитанным стихам! -  Разбросанным в пыли по магазинам  (Где их никто не брал и не берет!),  Моим стихам, как драгоценным винам,  Настанет свой черед.  Марина Цветаева