… «постылый скарб языка» на себе таскаю Не разделить эту ношу. Ни с кем. Тебе не послать даже букву «а», Что ворочается в гортани пощечиною крика Даже «О» протянулось рукавом вечера, Никуда не ведущего И оторвалось в длящейся драке немотствующих Все эти шипящие, что ласкали тебя завитками рыжих носогубных. Весь этот клекот горла, голубящийся на донышке жара Не отослать. Пространства между нами Летучим голландцем, орлом Зевесовым Не преодолеть Пространства зова, Не молвленного, не спугнувшего ни вечер, ни утро Молчащего, Разбухшего тишиной напряженной Но даже и она розней. Распил. Пропасть. Порознь.