Ах нам ли, снобам, роптать? Красиво. Гламурно. Безжизненно. Продаваемо. Соблюдены законы жанра. Зачем искать того, чего нет. Работы хороши, как картинки из Вог, как Тиссо и Лейтон. Имеют право. Домой не принесла бы . Только в качестве репродукций. Слишком беден мой быт. Недостаточно вычищен. Недостаточно гладок. Весь из пометок, зазубрин, шероховатостей. Не дотягивает до картинки. Слишком много книг, подушек, пледов, карандашей, ручек, заметок, кроков... Всё в движении. Процессе. Все неокончательно. А здесь завершенность, капсулированность. Не прибавить. Убавила бы? Можно ли лишать орнамент завитка? Плотность письма необыкновенная. Отлитость в бронзе. Как если бы страшно оставить пространство пустым. И мой любимец Андрей Белле. Слишком тонкие девушки. В спину просвещенный посетитель: " Муза". Тоненькие пальчики подростков. Нам ли, толстухам, завидовать? Не наше, не нам. Идеальный мир, в котором все прекрасно. Нет болезней, страданий, старения, страхов... Сказочный мир вечных подростков? Или то, что мы потеряли? Это возвращение в незнаемое, в отсутствие боли. Рай? Как хорошо побывать там, где чисто и светло, играет музыка, говорят полушепотом. А внизу улица изрыгает мат, толпится, толкается, зудит, ноет... Досюда ропот не доходит. Но фонит, конечно. Что в остатке? Послевкусие? Жизнь продолжается. И для десятилетних, и для многолетних ...