Ирина Димура 
Читать все сообщения страницы пользователя Ирина Димура вконтакте в RSS
… «постылый скарб языка» на себе таскаю
Не разделить эту ношу.
Ни с кем.
Тебе не послать даже букву «а»,
Что ворочается в гортани пощечиною крика
Даже «О» протянулось рукавом вечера,
Никуда не ведущего
И оторвалось в длящейся драке немотствующих
Все эти шипящие, что ласкали тебя завитками рыжих носогубных.
Весь этот клекот горла, голубящийся на донышке жара
Не отослать.
Пространства между нами
Летучим голландцем, орлом Зевесовым
Не преодолеть
Пространства зова,
Не молвленного, не спугнувшего ни вечер, ни утро
Молчащего,
Разбухшего тишиной...
Помнишь ту розу-заморыш, купленную на предпраздничной распродаже?
Думала, не доживет до завтра
Надо же, тугие бутоны, атласные листья!
Тебя же нет.
Совсем.
Чувства увяли? Засохли? Нет им подкормки?
Береги себя, милый
Со мною ли, без меня.
… Если бы я была русалкою с дивным голосом, то и тогда Одиссей торопился к своей Пенелопе
Если бы Цирцеей попирала свиные рыла, то и власть волшебная не сделала тобою любимой
В небо гроздья звезд мною вброшены,
Как под ноги невесты зерна
Закатилась судьбы горошина под жернова прошлого
Но весною взойдут всходы
И рукою Адам коснется
света
Смех рассыплется и отзовется
Нежностью безответной…
… Раскаленным песком под ноги брошена
дорога от тебя -
Бреду босой.
Ветер не гонит в спину
Я не стала твоей,
уничтожив глагол «быть чужой»
не родила тебе ни дочь, ни сына
Уходила любя…
Даже теряя тебя,
не сгину
Просто порознь
Ты и я
Опаленной щекой ладонь
Замерзает
Каждая пядь тела по тебе скучает
Каждая клетка брошена
Рыжиной моя прядь скошена
То ли время – секатор острый
То ль судьбою рот перекошен
Ни звука.
Тишиною храню
В мае
Черемухою отцветает
прошлое
Не развеется все хорошее
Воздух лакомый полнит грудь
Просто будь
… Мы, складывающие буквы, как Александр племена и страны
Очарованные строкой как единственно возможным для нас призваньем
Седеем, не переведя, всех буквиц в логос
И тихо уходим,
Быть может, в слово
НескАзанное
Не Тебе, ни Миру…
К черту лиру,
Муз - на панель
Себе же ветер в спину
Пространство – в очи
Ночь бормочет, пугать нас хочет
Но нету мочи у чернобровой,
светлеет близко
Нанизывая на леску покорный опыт,
смиряя рифмой душевный ропот
творили слово,
а эхом – копоть сгоревших писем
летят страницы
нам – путь неблизкий
и шепот, шепот
теряя...
... не отвечают номера
живу анахоретом
в Литейной части драйвера
чреваты светом
а я беременна теплом
и нежностью треклятой
но двери не найти в тот дом
где сон распятый
я так соскучилась по Вам,
забывчивые други,
что тщетно дань дарю ветрам,
надеюсь - встреча будет
Протянута дождю строка
тку луч - мое даянье
методоточив апреля знак
бездельны расстоянья
Пусть сердце - стойкий полиглот
заучивает свой урок:
"Люби, любя, любой, любее..."
и это верный оберег,
чтоб ощутить объятье поскорее...
«Путь масок» или о женщине, теле и других опасных чудесах
… моя любовь к вуалькам, шляпам, капюшонам, шарфам – лишь тайное выражение желания скрывать и обнажаться, быть другой и являть истинное лицо, играть, изображая кого-то другого и подчеркивать собь
Что в этом от игры? Попытка выбежать зза пределы возраста, сыграть что-то другое. Другую жизнь? Другую Судьбу?
Языческое мое нутро хочет пропеть древнюю мистерию, примерив на себя тотемный облик, может быть, лик божества (ст,яшно?!). Тем самым, избегнув реального оскала случайности…
А иногда в строгом...
«Путь масок» или о женщине, теле и других опасных чудесах
… моя любовь к вуалькам, шляпам, капюшонам, шарфам – лишь тайное выражение желания скрывать и обнажаться, быть другой и являть истинное лицо, играть, изображая кого-то другого и подчеркивать собь
Что в этом от игры? Попытка выбежать за пределы возраста, сыграть что-то другое. Другую жизнь? Другую Судьбу?
Языческое мое нутро хочет пропеть древнюю мистерию, примерив на себя тотемный облик, может быть, лик божества (ст,яшно?!). Тем самым, избегнув реального оскала случайности…
А иногда в строгом...
"... сидела сегодня у твоего дома. Для нас, девочек из Чекуш, вы, конечно, портовые оторвы. Норов злой, неровный.
Мимо твоих окон ходят корабли, и я поняла, что скучаю. А ты не видишь моря из своего далека... Лед с Ладоги"
Краткое руководство по счастливой жизни: двадцать пять лет спустя
Я это смотрела. С интересом. Гневом. Отчаянием. У меня портилось настроение. Я недоумевала и раздражалась.
Вначале раздражали скачки камеры и плохой, «документальный»? звук, затем какие-то, уж совсем, «не товарные» мужики. Они оказывались гораздо слабее женщин. Именно женщины, решали, переделывали, создавали сюжет. Мужчины выступали статистами. А в жизни тоже так? Ожидание принца, который все не приходит. Мужчины где-то там и так далеко, что их практически не видно в жизни. Лица их...
Встала рано. В шесть.
Читала, писала, готовила, думала.
Увесистый кусок утра отдан даром.
Медленно разгорался пожаром
Голод знать
И вновь дулом в висок
Ежедневный урок:
Красоту ли творишь? Учишься?
И что из меня получится
Неустанно. Ежедневно бьюсь
Вдруг сотворюсь?!
… Детским мячиком
Закатилась в пыль усталость
О радости не помню
Только в устье губ сладость
Дожевываю губу
До воскресенья,
Где новая порция страсти
Только отчасти
Насытит утробу
Не в твоей власти
Полюбить. Но в моей –
Быть любящей
Тем пребуду
Творящей чудо
… четвертованная на колесе материнства
Собирает горсткою кости
Перемолотые думами и отчаяньем.
Что остается? – Верить
И знать, что жив.
Может быть, сила любви спасет?
Спасала ли до сих пор?
Теплится хмурый день в окошке
Надо жить. Пусть понарошку.
Нет, жить по полной.
Верить. Любить.
… Гибкою повиликой рука под твоим плечом
Не удержать
Не прошу ни о чем
Не надеюсь. Не верю.
Не тормошу.
В сердце своем ожог ношу
Сокровищем.
Жить чтобы жить. Жила ли?
Новую тропу найду едва ли.
Новые не родятся дети.
Единственная на все белом свете
Почти бездыханна, почти немотна
Но в этой лишенности я свободна
Стихи не пишутся
Пустою чашкою прочерчена в ладони судьбы повозка
Спрятана в схороне
Родная боль
Ею ль не затронуть
Тяжелой каплей гибкую струну
И медленно идет ко дну
Мой одинокий вечер
Дальняя звезда в окне
Мне ласковую вечность дарит
И что скрывать? Чего лукавить?
Покойная бездействием своим
Рифмуется одна с «я счастлива была»
С собой. Не с ним.
Не с ним.
…я любила зеленые камни и молоденьких девушек
Камни темнеют и выпадают. Девушки вырастают
Что же остается от любви?
- Горечь воспоминаний.
… В юности писать стихи
Что невольные грехи –
Риск, то ли забава
Влет писала, как жила
Сердце ж мучила игла
(то ли бес, то ль слава)
А теперь, когда Харон
Треском тешит домофон
В памяти лукавой
Не грешу, хотя полна
Самолюбьем голова
С сединою ржавой
К твоему склоняясь плечу
Миг еще и полечу
Девочкой – бравадой
До касания – микрон
Но не пройден Рубикон
Стылости отравной
Медлю, вечностью даря –
Искусом календаря
Овладела. С жаром
Внутренним не совладав,
Я на цыпочках хорал
Пропеваю. Гарью
Пахнет прядка на щеке
Не зову Тебя в тоске.
Жив...
...даже если бы я была последней женщиной,
У меня не было бы шансов стать твоей любимой.
Желание неисполнимо.
Иначе оно бы исполнилось.
И его бы не стало
О нем забыли. Оно перестало
Болеть и тревожить
И множить. Ох, как множить, меня,
Дробя на части
Каждая из которых желает Тебя…
Оч.кор. романы...
она вошла в облачко его дыхания и застыла снегирем на заснеженной ветке
Уязвимость - не худшее качество. Но это как струйка дыма при глотке коньяка. Необязательно. Но шикарно
... и эти вечные переходы:
от зимы к лету,
от темноты к свету -
лишь подготовка к тому, Другому,
неведомому, слепому.
От жизни, ее круговерти
к...
(не хочу называть, свободна, поверьте...)
Каждый день, заныривая в метро
(не тот ли филиал ада?),
меняя шубу на демисезонное пальто,
переменам рада
Но это лишь то, чему отрадой
маленькое небытие:
в сексе, музыке, наслажденьи,
пребыванье в танца круженьи
с очарованною душой
Прохожу мимо
мира творимого.
Не мной.
В тот, где Другой
примет, обнимет, простит
и отобъет
«delete»
Наша жизнь обречена на смерть, в которую мы не хотим верить, на любовь, которую мы теряем, на свободу, которой боимся и на уникальный личный опыт, который отдаляет нас друг от друга
И. Ялом
… Медиа нас как бы подгоняет: «Это будет завтра, через год, потом.
Попадайте в новостную строку. Дайте информационный повод!»
А я хочу просто жить. Сегодня. Со своей чашкой кофе, ведутой за окном, своими мыслями, улыбкой незнакомцу, объятиями с друзьями.
Я хочу жить сейчас, открывая и переоткрывая вновь Баха (знаете, для меня он не умер. Страдает – да! Но не умер!), листая альбомы репродукций, пишучи на коленках в транспорте стихи, узнавая свое (в скобках: великолепное, такое сложное, мудрое, ищущее) тело, радуясь оттенку шарфа и восхищаясь театром чувств....